Arrivée à la Porte Nord

Age : 22 Inscrit le : 19 Juil 2007 Messages : 42

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Après une entrevue paticulièrement riche en perte de temps le sergent Stark rallia le chateau. Il s'arrêta devant les murs et commença à chercher la porte de dérrière. Il perdit ainsi encore plus de temps à faire le tour du chateau. Finalement, énervé, il décida, se basant sur le fait q'une porte à deux côtés, de ralier la porte de dérrière par l'autre côté. En passant par l'intérieur. Il passa la porte, fit quelques pas et tomba sur des cadavres.

Jon Stark: Merde! C'est quoi ce bordel...

Stark repris rapidement ses esprits... et entreprit de fouiller les corps. Inutile, d'autres étaient pasés avant lui. Une explosion retentit au loin. Le sergent se releva et chercha le chemin qu'il avait emprunté pour arriver là.

Jon Strak: Chié, perdu... Où tu t'es fourré bordel d'abrutis? Des morts, des explosions, c'est quoi ce bordel?

Le sergent réfléchit un instant. Bon il était perdu. Et alors, ça ne serait pas la première fois. Des morts et des explosions, donc c'était la guerre. Boarf! La mission commençait à partir en jus de boudin. Et alors? C'était toujours comme ça de toute façon, c'était le boulot au final. Se retrouver seul en terrain inconnu au milieu d'une bataille en zone vaguement urbaine. Ah oui! Et perdu aussi. Le boulot quoi, du travail de franc-tireur en quelque sorte. Le sergent sourit.

Jon Stark: Ça devient intéréssant au final. Allons faire mal à l'ennemis.

Jon s'équipa de son bouclier et sorti sa hache. Son visage se ferma, maintenant il devenait la guerre, une machine à tuer lachée en liberté dans une zone de combat, sans autre ordres que tuer l'ennemis, survivre et sortir. Tout ce qui ne porte pas le bon uniforme est l'ennemis.

Il se dirigea vers l'origine de l'explosion, en silence, comme un prédateur chassant sa proie. Une autre explosion retentis, beaucoup plus proche, une odeur de chair brûlée se répendis. Cette fois quelqu'un avait dégusté. Le sergent se rapprocha en silence. Des cris. Des menaces une odeur de sang. Stark jeta un coup d'oeil au coin du mur.
Une personne méchemment bléssée menaçait un autre type, bléssé au bras. Un autre corps était alongé. Pas d'uniforme reconnaissable, des ennemis sûrement. Ils ne l'avaient sûrement pas vu. Le sergent décida d'attendre un peu et d'écouter. Des informations potentiellement utile pouvaient éventuellement être dites. Et puis vu leur état s'en débarasser ne serai sûrement pas un problème. Jon resta à l'affut, prêt à tuer au moindre signe de menace.

[HRP: Désolé... pour le retard et aussi pour la bourinitude. J'pourrais les achever tant qu'ils sont aux 3/4 hors combats? ]

Innyatima se prit la tête dans la main. Elle souffrait le martyr. Elle se vidait de son sang, elle tenait debout par la force de son endosquelette de métal uniquement. Son otage profita du fait qu'elle perdit conscience un court instant pour se sauver a toutes jambes le plus loin possible. De son seul oeil valide, elle le vit au loin, ricanant. Un cri de rage retentit dans la tête d' Innyatima, tel un aveu d'impuissance.

Elle lâcha ses armes, a présent inutiles et trop lourdes à porter. Elle posa un genou au sol, près de Maedhros. Elle se mordit la lèvre, pleine de sang seché, et avala sa salive difficilement.

- Maedhros, pardonne moi ... Je n'ai pas réussi...

Une larme perla sur sa joue. Impossible pour elle de l'aider, de le protéger ; impossible de le défendre ; impossible pour elle de faire quoi que ce soit, si ce n'était d'attendre la mort, la délivrance. Elle remit en place une mèche de cheveux de Maedhros. Jamais elle n'aurait cru en arriver là. A présent, bien que toujours inconnu, Maedhros était pour elle quelqu'un de précieux. Le voir dans cet état lui brisait le coeur. Son visage semblait serein, comme endormit, mais la vérité était bien plus horrible. Il avait le crâne sûrement ouvert, et le sang autour du visage de Maedhros confirmait cette hypothèse. Innyatima était au fond du gouffre. Son moral combatif laissa place à son chagrin et sa douleur. Elle caressa de l'index la joue de l'homme allongé devant elle, souriant nerveusement, les yeux embués de larmes, en silence.

- J'ai besoin ... de toi...

Son genou glissa de coté, sa jambe s'étala en long : elle cria de douleur sous l'angle que prit sa cuisse. Elle perdait sa force peu à peu : son muscle venait de lâcher. Elle peina à se relever, mais elle se devait de le faire : Un bruit très proche et peu discret venait de retentir. Un bruit tel une personne qui marche avec un lourd équipement... Près du mur... Que risquait elle d'appeler l'inconnu(e) ? La mort ? Elle la frôlait déjà. En jetant un dernier coup d'oeil à son cher Maedhros, elle mit sa main en porte voix et appela de manière assurée, bien qu'un peu faible.

- Qui est là ?
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Lorsque l'otage d'Innyatima échappa à celle-ci il commit l'erreur de partir dans la mauvaise direction. A peine eut-il tourné au coin du mur et fut il hors de vue de cette dernière il se retrouva en face d'un homme à la hache levée. Hache qui ne resta pas levée longtemps et Stark put mettre un meurtre de plus sur son ardoise au paradis. L'homme mourut sur le coup, mais ne s'effondra pas, la hache restant coincée dans son crâne. Stark descendit le corps en silence et jura mentalement en débloquant sa hache.

Son méfait accompli le sergent se dirigea vers les deux bléssés graves, d'un pas lourd, sonore et menaçant. Du sang dégoulinait de sa hache. La survivante se releva maladroitement et l'interpella. Il répondis d'une voix grave et profonde.

Jon Stark:Ton destin.

Comme elle était sans arme il s'approcha d'elle, presque jusq'au contact et demanda:

Jon Stark:Veux tu vivre?

Innyatima aperçu une forme sombre s'approcher, avec lenteur et lourdeur. Une certaine assurance se dégageait des pas lourd de l'homme devant elle. Il venait de lui poser une question simple mais effrayante, si cruelle qu'elle se sentit inférieure, si petite et insignifiante par rapport au fantassin devant ses yeux. Elle porta ses mains à nues au niveau de ses épaules comme pour se rendre. Ses armes trainaient lamentablement dans le sable aux pieds de son conjoint. Elle était à bout de force, et qu'importe si la mort devait prendre la forme d'un autre être humain, peut importe, elle était sûre d'avoir perdu Maedhros. Mais si elle trouvait encore secours en cet instant, pourquoi pas, après tout, ne pas essayer de prouver sa bonne foi et recevoir des soins ?

- Oui. Je veux vivre, encore quelques années. Je ne veux pas me battre, et même si je voulais, je ne peux pas me battre ; je suis affaiblie. Et j'aimerais pouvoir m'occuper du sort de mon camarade allongé juste ici ; je crois ... qu'il est... mort.

Elle vacilla en se mordant la lèvre : sa jambe lui faisait souffrir le martyre, sa blessure mortellement dangereuse la rappelais à son sort. Elle regarda Jon, et ferma les yeux.
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Le sergent coucha la fille, lentement, sans se brusquer. Finalement il n'allait pas la tuer. Il examina les blessures et lacha un juron.

Jon Stark: Foutral de chier! T'as pris une boule de feu dans le bide ou quoi?! De la belle saloperie tout cas. Désolé ma grande mais j'le sent mal le coup. Va falloir te battre quand même pasque moi j'suis pas rafistologue.

Stark se débarassa de son manteau, lacha ses armes, retroussa ses manche et chercha son "matériel" dans sa besace. Il sortis un couteau de combat, du fil de pèche, une aiguille, des bandages et un pot de pommade de secour escamoté sur le cadavre d'un infirmier.
Jon jeta à nouveau un oeil à la blessure et se dit que finalement ça serai pas moins con d'enlever son armure et enleva celle-ci à la hâte. Il prit son couteau et se pencha sur la blessure.

Jon Stark:Quand faut y aller...ben faut y aller. De toute façon j'l'ai
toujours dit, si y a pas de challenge, on sait pas ce qu'on vaux.

La blessure pissait le sang, partout, cage thoracique défoncée, des morceaux de ferraille plein le bide. Le sergent distingua une lésion cardiaque, une partie du sang venait de là. Là dessus qu'un truc possible à utiliser, la pommade miracle. Stark aurai préféré ne pas l'utiliser mais bon quand y a pas le choix, y a pas le choix. Le sergent prit au fond de sa besace un petit pot contenant un baume mystérieux. souvenir ramené de deux mois passé dans une chiée de forêt de merde, ils avaient dû en péter des geulles pour le ramener ce pot et ses petit frères; mais ça en valait la peine, le bidule était suffisement magique pour guérir instantanément les bléssures mortelles. Autant dire qu'on ne s'en servait pratiquement jamais. Stark déboucha le pot. trempa un doigt dans le baume et le passa sur le coeur de la fille.

Jon Stark:Ca c'est que j'appelle avoir du baume au coeur. Aha aha. Bon un problème de réglé. Les poumons maintenants.

Des morceux d'os avaient perforé les poumons, une chance extraordinaire qu'ils ne se soit pas remplit de sang sinon c'était la noyade assurée. Avec son couteau Jon retira les échardes d'os puis re trempa son doigt dans le "pot-de-ta-vie" pour réparer les poumons.

Jon Stark:Saloperie de chier d'cul! Y en a qui ont vraiment le cul bordé de nouille. Voyons la suite...

La côté explosée, plus rien a y refaire, de toute façon c'est pas vital. Les autres côtes, une chance ce n'est que fêlé. Les organes internes maintenant...La ferraille est étrange, on dirait qu'elle était déjà présente dans le corps avant, pas comme si c'était la blessure qui l'avait mise là. Après tout pourquoi pas, on peut bien vivre avec de la feraille dans le corps.

Jon Stark:Pfou! Bon maintenant on referme ce sac à viande. Rhaaaaa fait chier! Manque de la peau! Bon ben va faire un peu de magie.

Stark re-fouilla son sac et en sortis un bol et le bloc de charbon qu'il utilisait pour se maquiller et obscurcir ses armes afin d'éviter les reflets métalliques lors d'opérations nocturnes. Il mit le charbon dans le bol et le reduit en poudre avec le manche de son couteau. Puis il remplit le bol avec du sang d'Innyatima. Il passa de la paumade magique sur la lame de son couteau et s'entailla légèrement le bras afin de faire couler un peu de son sang dans la mixture et mélangea le tout avec la lame de son couteau recouverte de paumade.
Quand la mixture eu la consistance voulue il tartina le torse de la bléssée. Et quand il eut finit il banda le tout.

Jon Stark:Bon le reste maintenant.

Le sergent s'attaqua ensuite aux diverses bléssures, plus ou moins profondes, les refermant à l'aide de son aiguille et du fil de pêche et les nettoyant à la paumade de l'armée, celle qui fut récupérée sur le corps d'un infirmier.

Une fois sont charcutage terminé Le sergent se laissa aller en arrière et souffla. Il avait les mains pleines de sang et avait maculé ses vêtement en s'essuyant sur ces derniers. Il s'en fichait, c'était pas la première fois qu'il avait le sang de quelqu'un d'autre sur lui. Il fouilla une dernière fois dans son sac et sortis une bouteille à moitié vide. Il arracha le bouchon avec les dents, en bu la moitié du contenu d'un trait et versa le reste dans sa gamelle et y mit un soupçon de paumade miracle et rangea le précieux pot. Il fit boire à Ynniatima le contenu de sa gamelle. Cela avait un goût immonde, comme de la bouse mélangée à de l'alcool, mais cela répara les organes internes endommagés. Fatigué Stark se passa les mains sur le visage, y réalisant un horrible maquillage de sang humain et rangea son matériel puis se rééquipa et s'installa dans un coin sombre pour attendre le réveil de sa patiente.

[HRP : Jon, donne quelques gougouttes à Maedhros, merci =^^=]
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[hrp: ça va falloir le dire à Jon Stark qu'il s'occupe de Maedros, pasque la paumade miracle il compte pas l'utilser sur les morts ou les considérés comme mort. Pour le moment Stark considère Maedros comme mort.
J'suis pas la croix rouge! J'essaie pas de soigner ceux qui sont irrécupérables!]